松田阵平走下墓园的台阶，叼着根细长的烟，漫不经心地按着打火机点燃。
淡色的烟从赤红色的光点上飘起，徐徐散开，味道清淡柔和。
他吐出一口烟气，低低“啧”了一声，“我就说这种烟不好抽。”
晚风拂过，路旁的松树发出“沙沙”的声响，像是在附和，也像是有人在风中释然地笑。
揣着半包不好抽的烟，他踩着夕阳的余晖离开了墓园，然后半路接了一个现在的同僚打来的电话。
对方期期艾艾地在电话里问，“副队你什么时候回来？”
“怎么？”
同僚沉痛地说，“祖宗又给我们发奖金了。”
这熟悉的头疼的语气登时将松田阵平从怅惘的回忆氛围里拽了出来，他低低一笑，拐上墓园门口的马路，“发奖金还不好？你不喜欢钱？”
“怎么可能？我像是那么有气节，视金钱如粪土的人
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